|
Добрый Майк
| |
| Алый_Вит | Дата: Суббота, 23.10.2010, 13:33 | Сообщение # 31 |
 Админ
Группа: Администраторы
Сообщений: 1027
Статус: Offline
| ВНУТРЕННИЙ ГОЛОС ДИСМАСА
Контрольный выстрел пока не сделан –
Ты всё корячишься на кресте,
Но жадный лакомка дерьмодемон
Уже своё поиметь успел:
На этой выдуманной Голгофе
Среди обманщиков и подлиз,
Будь ты хоть самый худой дистрофик,
Но облегчиться поторопись!
Поскольку больно и очень страшно,
И помощь скорая не спешит,
И демонстрирует ржавый рашпиль
Чувак по имени Вечный Жид,
Ведь он не знает, что ты не Гестас –
Поди убогому докажи.
Виси да обозревай окрестность –
Когда ещё доведётся жить?
Смотри, записывай на подкорку
Небесный купол, земную ширь
И, может быть (если очень торкнет),
Полёт в туннеле своей души –
Несчастной мошки к настольной лампе
Сквозь разбодяженных грёз морфин,
Чтоб там какой-нибудь вшивый ангел
С поблёкшим бэджиком «Серафим»
Дал пропуск в рай и талон на манну –
Скупую пайку халявных благ.
Не отключайся! Держи осанку!
Шепчи осанну, блажной дурак! –
Тем, кто навеки не хочет сгинуть
Оно зачтётся, когда припрут…
Но, чу! Ты слышишь шаги Лонгина?
Он самый добрый сегодня тут.
|
| |
| |
| Алый_Вит | Дата: Четверг, 20.01.2011, 21:34 | Сообщение # 32 |
|
Админ
Группа: Администраторы
Сообщений: 1027
Статус: Offline
| О ТОМ, КТО ВНУТРИ МЕНЯ
Записываю терпкие мысли – ещё терпят клавиши и бумага –
Не в силах с тем, кто внутри меня, мирно ужиться,
Пока другие зарабатывают на очередное материальное благо,
Мешая с грязью конкурентов и сослуживцев,
Не останавливаясь ни перед чем в погоне за главным призом.
Только, жаль, невдомёк всем этим офисным самураям,
Что бог не принимает к оплате карточки Visa –
И никакие другие тоже не принимает.
Ведь, как это ни банально, но счастье не в деньгах, не в их количестве.
И второе счастье отнюдь не наглость.
Счастье – это любовь, что слепым котёнком в сердце упрямо тычется,
И ей глубоко наплевать на твой социальный статус.
Но, сминая превосходящими силами оборону супермаркетов,
Потребители снова и снова рвутся на распродажи.
А тот, кто внутри меня, ходит из угла в угол, ногами шаркая,
И я даже не представляю, что он моими устами скажет
Сегодня, завтра, в конце следующей недели –
Кому достанется очередная порция специй?
Пускай другие наслаждаются тоннами небылиц и безделиц,
Мне же от кары и синекуры моей не отвертеться,
Так как того, кто внутри меня, не удержишь пустыми посулами,
Словно повозку Джаггернаута или священную ладью Ра.
Плывут облака по небу рыбами снулыми,
Похожие на неровные строчки из-под невидимого пера.
Но мне не понять, не расшифровать крылатые откровения –
Приходится довольствоваться малым, придумывая свои,
Пока тот самый, который внутри меня, по дну души елозит коленями,
Не замечая над своей головой жирным крестом распахнутой полыньи…
|
| |
| |
| Алый_Вит | Дата: Понедельник, 07.02.2011, 18:52 | Сообщение # 33 |
|
Админ
Группа: Администраторы
Сообщений: 1027
Статус: Offline
| РАЗМИНКА
выхожу за рамки, жую баранки,
развожу окурки в консервной банке,
развлекаю ёжиков спозаранку,
обожаю всякие ништяки.
восседаю гоголем на циновке –
високосный, взбалмошный и неловкий.
осторожно, пьяный поэт Зиновкин!
не плевать в лицо, не кормить с руки!
нивы крепко сжаты, а рощи – голы.
голубец – нетрадиционный голубь.
я несовершеннее всех глаголов,
заводных машинок и Кирстен Данст
я смотрю в окно на притихший город.
мне бы лишь полцарства, коня и повод.
но, хоть я достаточно серб и молод,
зарифмуй попробуй-ка Кирстен Данст!
(это ж вам, друзья, не Филипп Киркоров –
это выше всяческих хулиганств).
ни стыда, ни мысли – купаюсь в неге.
у реки Онеги стоят телеги.
как же сладко дышится, егерь-мегерь! –
ацетон, боярышник и шалфей.
оттого и мнятся везде пельмени,
и снежинки падают на колени,
и рукой приветственно машет Ленин
хрен-пойми-откуда в моей строфе.
это только присказка – сказка круче,
ибо я по матери подпоручик:
профессионально вербально мучить –
мои хобби, кредо, скупая грусть.
но сегодня пятница – день тяжёлый,
не для всяких нытиков и мажоров.
укатился за море солнца жёлудь –
вот и я, пожалуй, пойду пройдусь.
|
| |
| |
| Алый_Вит | Дата: Пятница, 04.03.2011, 21:38 | Сообщение # 34 |
|
Админ
Группа: Администраторы
Сообщений: 1027
Статус: Offline
| НАЧАТЬ СНАЧАЛА
дурацкими сомненьями исколот,
который год всё тщусь придумать повод,
хоть рвусь душой вернуться в этот город
(и мой порыв порой неудержим),
где б всё отдал, чтоб всё начать сначала,
чтоб ты меня любила и прощала,
где б я, хотя ни разу не Качалов –
владелец пса с пиратской кличкой Джим –
водил тебя гулять на пару с колли,
а наша дочь училась в нашей школе,
и мой сосед и одноклассник Коля
навязывался б семьями дружить.
но, даже если б повод был придуман,
мне никогда на сытый быт не плюнуть.
ты лучше навсегда останься юной
в моих мечтах – мне хватит этой лжи.
|
| |
| |
| Алый_Вит | Дата: Четверг, 07.04.2011, 22:04 | Сообщение # 35 |
|
Админ
Группа: Администраторы
Сообщений: 1027
Статус: Offline
| ПОЛКОВНИК ВСЕМ ПИШЕТ
Полковник всем пишет (денщик постоянно сжигает конверты в голодной печи)
И прямо с утра напивается пьяный, насилует память, угрюмо молчит,
Стреляет с двух рук по портретам на стенах, швыряет валетов и дам на сукно.
Бессмысленно стало допрашивать пленных, но вешать их тоже достало давно.
Полковнику хочется яростных схваток, мечтается с боем входить в города,
Но туч предзакатных кровавая вата стирает желанья его без следа.
На этом забытом войной полустанке, в глуши среднерусской унылой весны
Душа офицера проходит огранку. Полковника мучают странные сны.
А в них петербургская копия неба в подпалинах звонниц и оспинах птиц,
На узкие улицы, словно с разбега, подтаявшим снегом упавшая ниц,
И тот же полковник, но в штатском и трезвый, бросает в Фонтанку осколки зеркал.
Но, вспорота солнца десятками лезвий, безумно хохочет больная река.
Поэтому тянутся руки к лафиту, едва спозаранку откроет глаза.
Полковник глядит исподлобья сердито на тонкой лучины случайный квазар
И думает. И не решается снова бойцам лаконично скомандовать «Арш!» –
Туда, где пока не отдали швартовы отёчные самки спасительных барж.
|
| |
| |
| Алый_Вит | Дата: Среда, 20.04.2011, 20:56 | Сообщение # 36 |
|
Админ
Группа: Администраторы
Сообщений: 1027
Статус: Offline
| ДВА БИЛЕТА НА БЕТЕЛЬГЕЙЗЕ
В день, когда меня перестанут узнавать зеркала и рюмки,
Отворачиваясь брезгливо, опрокидываясь не в рот,
Я достану из-под дивана – из потрёпанной жизнью сумки –
Два билета на Бетельгейзе и игрушечный луноход.
Ты мечтала поехать в Сызрань или, может быть, на Мальорку…
Уговаривать я не буду. Гладко выбрит, шершаво хмур,
Соберу в полчаса манатки, словно знал, что меня вдруг торкнет.
И отправлюсь на остановку – ждать маршрутку на Байконур.
Ближе к вечеру, весь промокший, я вернусь под родные окна.
Ты сломаешься – молча впустишь, разогреешь вчерашний суп.
Но игрушечный луноход мой будет тут же в сердцах растоптан,
И ромашки с ближайшей клумбы положения не спасут.
И придётся до самой смерти мне ночами грустить на небо
Без возможности окунуться в атмосферы чужих планет.
Я летал уже дважды раньше: к Фомальгауту и Денебу,
Так что больше – ты точно знаешь – луноходов в запасе нет.
|
| |
| |
| Алый_Вит | Дата: Суббота, 07.05.2011, 12:11 | Сообщение # 37 |
|
Админ
Группа: Администраторы
Сообщений: 1027
Статус: Offline
| НЕ ПОНАРОШКУ
Не привык рисковать – тонковата кишка,
Ненавижу котов доставать из мешка,
Лишь надев рукавицы, хватаю каштан –
Не по мне героизм и аферы.
А у младшего брата седая башка.
Не был я для братишки примером.
Нас и внешне похожими не назовёшь…
А вот день на другой неизменно похож:
Моросит за окном неприветливый дождь –
Серый город весною обласкан.
Лишь ночами луны серебристую брошь
Небо скромно цепляет на лацкан.
Практикуюсь в вербальной прошивке химер,
Просыпается где-то внутри лицемер.
Гонит льдины течение – так Гулливер
Транспортировал флот из Блефуску.
Тянет сесть в труселях в приоконный партер,
И бухать из горла без закуски.
Чтоб под утро уснуть и проснуться в маю,
Ощутив каждой клеткой никчёмность свою.
Лет каких-нибудь двадцать ещё, и каюк –
Старость близится не понарошку.
Жизнь проносится мимо, а я всё стою,
Не решаясь вскочить на подножку.
|
| |
| |
| Алый_Вит | Дата: Четверг, 09.06.2011, 20:54 | Сообщение # 38 |
|
Админ
Группа: Администраторы
Сообщений: 1027
Статус: Offline
| НИКОМУНЕНУЖНОСТЬ
Расплетаются судьбы-косы. Разрубаются дней узлы.
На ладони – снежинок россыпь. Чай, тепло не бывает злым?
На губах то ли память пеплом, то ли порох чужих побед.
Отражение мира блекло, точно этого мира нет –
Правды ржавая арматура в сером крошеве мелкой лжи.
Ветер на ухо шепчет суры, глазу чудятся миражи.
Сам себе необъятный космос, человек человеку – Брут:
Все ответы на все вопросы умещаются в кобуру.
Тьма съедает на ужин душу. Упирается в стену путь.
Коль сперва научился рушить, то про «строить» уже забудь.
Вновь луну, будто смайлик жёлтый, ночь запостила небу в блог.
Там, где ангелом – Джон Траволта, разве нужен ещё и бог?
Перекрестия – не распятья. Перекрёстки – не алтари.
У надежды пятно на платье цвета кетчупа и зари.
Раскрывает объятья бездна, взбаламутив забвенья взвесь.
Баю-бай, умирай, болезный. По тебе не заплачут здесь.
|
| |
| |
| Алый_Вит | Дата: Четверг, 08.09.2011, 21:57 | Сообщение # 39 |
|
Админ
Группа: Администраторы
Сообщений: 1027
Статус: Offline
| ИЗ ПУНКТА А
Рыхлое небо на голову давит. Окно
смотрит на север и чувствует скорую зиму.
Я уезжаю – актёром в немое кино –
встретить рассвет у закрытой двери магазина –
резкий, как запах асфальта с кровавым пятном
в виде неровного сердца. Подайте карету!
Скорая тыква доедет от лета до Леты.
Пони, воздушные шарики, спирт и галеты –
подлая память панически прёт напролом.
Сколько той памяти? Два террабайта всего
коцаных гифок, поросших не пылью, а спамом.
Чек из химчистки закладкою в книжке Гюго.
Не находи ко мне рифму, не пей из-под крана.
Там, на незримых дорогах, стремящихся вдаль
всем наплевать, из какого ты пункта и теста.
Радио «Вечность». Диджей расколбасит уместно
Курта Кобейна. А ты – лишь дави на педаль.
Год за четыре. Неделя за три двадцать пять.
А на мгновенье, как прежде, не хватит и жизни.
В трубке гудки – этот поезд уже не догнать.
Много пишу, но листы превращаются в листья
и улетают. Им более чем хорошо.
Мысли с чужого плеча, словно свежие шрамы.
Дальше пробел – это место для вашей рекламы,
а для кого-то – лишь повод сходить на горшок.
Где твои слёзы, мой мальчик? В каких номерах
ты ненаивно оставил свою Белоснежку?
Существовал, торопился, но всё-таки мешкал.
Всё возвращается – боль ещё тот бумеранг.
По трафарету налаженный глянцевый быт:
кофе, улыбки, спортзал, килограмм позитива.
Падай! Ты был прямо в детстве жестоко убит.
Эта война будет долгой и результативной.
Кто б за тобой ни пришёл, говори: «Меня нет!».
Будь убедителен, чтоб Станиславский заплакал.
Если не знаешь, кому отнести партбилет,
папа научит – ну, кто ещё, если не папа?
Это почти как реальная жизнь наяву:
ветер в лицо и предчувствие радужной неги.
Осень опять наводнит безнадёгой Москву –
сорокоградусной. Осень здесь главный бутлегер.
И у последней заправки на съезде с колец
в зеркале заднего вида вдруг скроется вечер,
и в коробке зашуршит недовольно кузнечик.
Глупый, он просто не верит в счастливый конец…
|
| |
| |
| Алый_Вит | Дата: Воскресенье, 16.10.2011, 19:38 | Сообщение # 40 |
|
Админ
Группа: Администраторы
Сообщений: 1027
Статус: Offline
| НОВАЯ ВЕРСИЯ
Текущая версия мира устарела. Установить новую?
Да? Нет? Вы уверены? Все настройки будут изменены.
Все не сохранённые данные – потеряны…
Фиг с ним! Давай попробуем.
Насладимся несколькими столетиями тишины.
Пока индикатор загрузки медленно заполняется красным,
И в окошке процентов нехотя цифры сменяться начали,
Можно позвонить в соседнюю галактику тамошнему богу. Сказать: «Здравствуй!
Я тут заморочился с софтом. У тебя случайно нет свежего патча?»
Можно попить пивка, поглядеть в окно, покачиваясь на стуле –
Надо же как-то убить время. Ожидание – тяжкая штука.
На стене мерно потикивают часы, считая июли.
Сигаретный дым тянется к потолку, принимая форму святого духа.
Очень надеешься, что эта прошивка будет в сто раз кошернее.
Зато с предыдущей было связано столько забавных случаев!
И ты уже даже начинаешь сомневаться в правильности решения.
Ведь сколько их было – этих новых версий? И все непременно глючили.
|
| |
| |
| Алый_Вит | Дата: Понедельник, 07.11.2011, 20:10 | Сообщение # 41 |
|
Админ
Группа: Администраторы
Сообщений: 1027
Статус: Offline
| ТАКАЯ ОСЕНЬ, БРАТ...
Такая осень, брат, такая осень,
Что впору закурить и снова бросить.
Парламент. Или Винстон. Или Кент.
И обрасти жирком для зимней спячки.
Вот только подзакончились заначки.
В карманы ледяные пальцы прячу –
На улице, вестимо, не Ташкент.
Такая осень, брат: туман да лужи –
Такие, что и Лондон нафик нужен.
Давно махнул крылом последний гусь.
Стекают листья ржавой позолотой.
Хоть наши беломорские болота
Увязших отпускают с неохотой,
Но я сорвусь. Ей богу, я сорвусь!
Такая осень, брат. И что тут скажешь?
А новости – брехня, чернуха, лажа.
Каддафи замочили. Всё тип-топ.
И пьёшь сухое красное дрянное.
И в сетевом копаясь перегное,
Себя невольно сравниваешь с Ноем:
Вокруг сплошные твари и потоп.
Потом вздыхаешь: «Осень, брат, такая…»
И, небеса из форточки лакая,
Задумчиво глядишь куда-то вдаль,
Забыв про неединую Россию,
Которой поздно делать биопсию –
Здесь всё прогнило…
«Начисляй, Василич!»
И начисляю. Щедро. Через край.
Такая осень, брат. Почище лета!
И прикуп – два валета и вот это.
И голос что-то как-то подохрип.
Чужие дети дружно валят в школу,
Сожрали мёд неправильные пчёлы.
Мечтая снега, ходишь злой и квёлый.
И каждый день – один сплошной бэд трип.
Такая осень, брат. И к чёрту Пушкин!
Писать стихи в потёмках душной двушки
И провожать в Европу корабли –
Не в Болдино закусывать лососем.
Такая осень, брат, такая осень.
Вдохнёшь её с утра – и башню сносит.
А время так и не перевели…
|
| |
| |
| Алый_Вит | Дата: Среда, 07.12.2011, 09:21 | Сообщение # 42 |
|
Админ
Группа: Администраторы
Сообщений: 1027
Статус: Offline
| ЧЕБУРАШКЕ-КОТОРЫЙ-ИЩЕТ-ДРУЗЕЙ
Здравствуй, Чебурашка-Который-Ищет-Друзей!
Ты не подумай, это не очередное письмо из разряда спама.
Меня зовут Вова. Мне скоро исполнится тридцать семь,
Но ты для меня по-прежнему самый-самый!
К чёрту всех этих спайдерменов, лунтиков, росомах –
Даже Винни-Пух тебе проигрывает во многом.
Моя жена, наверное, думает, что я потихоньку схожу с ума,
А я просто пришёл к тебе, как другие приходят к богу.
К тому же корни всех бед и прочих душевных травм
Надо искать именно в детстве – советует наш психоаналитик.
Ты знаешь, а ведь волшебник так ни разу и не прилетел к нам.
И эскимо нас с братом всегда угощал мамин друг дядя Витя.
А ещё я недавно, подражая вам с Геной, построил дом
На Рублёвке: пятнадцать спален, три бассейна, площадка для вертолёта.
Только с бригадой таджиков я так и не подружился. Впрочем, ничуть не жалею о том –
Деньги делают человека сволочью, но не идиотом.
Страдаю стойкой аллергией на апельсины. Думаю, что и ты
Предпочитаешь им чебуреки с бутылкой доброго виски.
Так порой хочется скинуть четверть века. Но всё это мечты, мечты…
А ведь любые понты не стоят той, склеивающей зубы, ириски.
И всё, что требовалось – это собрать весь металлолом души:
Притворство, алчность, зависть, эгоизм, спесь и гонор.
И, представляешь – оказывается, я лишь делал вид, что счастливо жил,
А сам все эти годы шагал по шпалам за твоим голубым вагоном.
И так теперь тошно, и ноет сердце, будто я – не я, а Марат Казей –
Командир убит, кругом немцы, в руке граната.
Вот и всё, милый мой Чебурашка-Который-Ищет-Друзей,
Сейчас у тебя станет на одного друга меньше.
Так надо.
|
| |
| |
| Алый_Вит | Дата: Среда, 18.01.2012, 16:42 | Сообщение # 43 |
|
Админ
Группа: Администраторы
Сообщений: 1027
Статус: Offline
| ФА-ГОТСКОЕ
Пьяные големы, страшные клоуны.
Съедена ночь на треть.
Сны-мародёры луной четвертованы –
Некому досмотреть.
Окна за ставнями прятать бессмысленно:
Кладбище в трёх верстах.
В чёртовом омуте – стоны да выстрелы –
Топят котята страх.
Мрачный художник на улицы узкие
Вылил теней гуашь.
Демоны грешников ловят и лузгают –
Радостно входят в раж.
Ветер поёт, залихватски заходится,
Будто бы ждёт грозы.
Не перекрестится на Богородицу
Вываливший язык.
Тайные знаки запретными рунами
Кровью стекают вниз,
Зомби бодаются лбами чугунными.
Ну же, поторопись –
Прочь из подъезда с обрезом за пазухой,
Если душа болит.
Боже, какие вы всё-таки разные,
Солнце моё, Лилит!
|
| |
| |
| Алый_Вит | Дата: Вторник, 31.01.2012, 21:39 | Сообщение # 44 |
|
Админ
Группа: Администраторы
Сообщений: 1027
Статус: Offline
| НАЗАД В БУДУЩЕЕ
Садишься в машину времени – клёвый такой дизайн –
Чисто футуристический: кнопочки, огоньки.
А ты весь такой юный и неуверенный, как Марти Макфлай,
Но Док опять влип в историю всем вероятностям вопреки,
И надо срочно назад в будущее…
Стоп! Это ведь не кино.
Это реалии нашего фантастического настоящего.
Пусть все об этом только мечтали, и никто не верил, но
В вашем навек засекреченном почтовом ящике
Создана наконец-то рабочая полевая модель,
И тебе – после хомячка и черепашки – выпала честь первого времепроходчика.
Вот ты садишься в машину, смотришь на светящуюся приборную панель
И думаешь – а, собственно, чего тебе больше хочется?
Например, в жизни своей обычной что-нибудь поменять? –
Вся она тут же проносится перед глазами.
Или лучше узнать, не двинешь ли кони, скажем, в семьдесят пять?
И пока ты раздумываешь, весь мир в ожидании замер.
Да, конечно, задание твоё совсем не о том:
Надо всего лишь прыгнуть на час вперёд, и обратно сразу.
Но ёлки-палки! Такой ведь случай – будешь до смерти жалеть потом.
К тому же никто не узнает – это ж машина времени, браза!
Но что-то вдруг щёлкает у тебя в голове, и взгляд твой больше не пуст.
И шепчешь себе: «Нафик, нафик, меняйте свои жизни сами…»,
Вводишь комбинацию цифр, плюёшь через левое, нажимаешь «пуск»
И, забив на инструкции, летишь любоваться мезозойскими небесами.
|
| |
| |
| Алый_Вит | Дата: Понедельник, 27.02.2012, 20:34 | Сообщение # 45 |
|
Админ
Группа: Администраторы
Сообщений: 1027
Статус: Offline
| БЮРО НЕНАХОДОК
она не любила свой happy birthday, подземку и слишком горячий чай.
давно не мечтала податься в звёзды, довольствуясь рамками [здесь; сейчас].
как будто, когда тебе скоро тридцать, уже не до бабочек в животе,
и глупо за счастье костьми ложиться, ведь толком не знаешь, чего хотеть.
с ней дружбу водила смешная белка (из парка у дома) и рыжий кот.
огромное горе – разбить тарелку! событие века – забыть пин-код!
а выбор помады настолько труден, что всякий раз выжата, как лимон.
стирала в разбитом корыте будней судьбы своей ситцевый балахон.
но он приезжал к ней (с цветами, трезвый), и было им больше, чем хорошо.
и вечные бабушки у подъезда гадали: ну, что же он в ней нашёл?
с него можно было писать картину: «как надо уметь не любить себя».
он слишком устал приходить с повинной; такие, как он, все давно сидят
на чём-то ли, где-то ли – суть не важно. что переживать, если всё пройдёт?
он яростно – парусником бумажным – вмерзал в стылой жизни полярный лёд,
оставив надолго мечты и цели о счастье без марок и порошков.
уверенный, что жизнь его процедит до шеи в верёвочное ушко.
на голые стены бросался всуе, считал многоточия и тире,
и был не из тех, кто легко пасует, спасаясь от мира в монастыре.
она в него падала, словно в бездну, и с сердца его обдирала шлак.
а вечные бабушки у подъезда гадали: ну, что она в нём нашла?
в обычном бюро далеко отсюда у подслеповатой уже свечи
сидел одинокий закройщик чуда, предвидящий следствия без причин,
сидел – две души разложив в ладони, сшивал их краями, ровняя шов,
хоть, словно те бабушки, сам не понял: и что же такого он в них нашёл?
|
| |
| |
|
